Una donna autonoma è intrinsecamente distruttiva

In “Sundae”, il terzo episodio della seconda stagione di The Bear di Hulu, recentemente pubblicata, lo chef Sydney Adamu, interpretato da Ayo Edebiri, trascorre un viaggio culinario di una giornata intorno a Chicago come “reset” del palato per il menu che lei e il suo socio in affari, lo chef Carmine Berzatto, stanno sviluppando il loro futuro ristorante. Il piano originale prevedeva che Syd e Carmy lo facessero insieme, ma lui se ne va all'ultimo minuto e lei ha la giornata tutta per sé.

“Posso avere un panino per la colazione con longaniza e anche un hash brown? Prenderò anche l'adobo ai funghi e, umm, una di queste crostate al mango. E, umm [strizzando gli occhi pensieroso] un matcha latte. Gli “e” e gli “anche” inconsapevoli dell'ordine di Syd alla prima tappa della giornata sono un piacere in sé e per sé. La guardiamo mentre si tuffa in pasta, costolette, noodles, fette di pizza e conclude la giornata con una gloriosa banana split. Nel frattempo, parla anche con vecchi amici e contatti nel mondo culinario della città, ricevendo consigli e nutrendo un crescente dubbio sull'affidabilità di Carmine come partner, nonché sulla massiccia scommessa di aprire un ristorante. Ma il cibo che mangia è chiaramente il protagonista della sequenza. Il tutto dura circa dieci minuti dell'intero episodio.

Non saprei dire se l'incredibile quantità di ciò che consumava fosse un prodotto di fiction televisiva o un superpotere.

In Salon, Kelly Pau scrive in modo incisivo del contenuto “radicale” e “responsabile” della sequenza, ovvero la novità di rappresentare una donna che mangia molto, con gusto, intenzionalmente e da sola, e in nome della propria ambizione. E in effetti, dopo aver finito l'episodio, le riprese di Sydney che si infilava un raviolo in bocca, le luccicanti uova di pesce e una fetta dorata di hash brown messa in un panino aperto per la colazione sono rimaste con me. Non saprei dire se l'incredibile quantità di ciò che consumava fosse un prodotto della fiction televisiva o un superpotere comune a chef e critici gastronomici. In ogni caso, non mi importava: conoscevo solo la vera gioia e il desiderio che le peregrinazioni di Sydney attraverso il panorama gastronomico di Chicago avevano instillato in me.

Più penso al cibo di Sydney, più sono arrivato a considerare quanto sia raro vedere la rappresentazione di una donna che pensa semplicemente in televisione o al cinema, per non parlare di una donna di colore, una donna nera. E quando dico che pensa, non mi riferisco al montaggio lunatico della ragazza single che contempla il futuro della sua relazione (ci sarà il tè, ci sarà la pioggia), né dell'eroina che sfoglia le foto di sua madre, che è o sta morendo o è appena morta di cancro (la mamma sembra così giovane qui!) né dell'artista depresso che taglia furiosamente la tela o la chitarra (Suggerimento indecoroso sorso di vino rosso, tira una sigaretta.). Sto parlando di riflessione intellettuale divagante, del tipo che in realtà non sembra molto eccitante. I momenti non drammatici che sono alla base di gran parte del lavoro creativo, le cose che non sono molto divertenti. E forse proprio perché sono un poeta, questo tipo di rappresentazione della creatività mi è particolarmente caro. Nel suo discorso per il Premio Nobel, la poetessa polacca Wisława Szymborska osserva:

“Non è un caso che le biografie cinematografiche di grandi scienziati e artisti vengano prodotte in massa. […] Ma i poeti sono i peggiori. Il loro lavoro è irrimediabilmente poco fotogenico. Qualcuno si siede a un tavolo o si sdraia su un divano mentre fissa immobile una parete o un soffitto. Di tanto in tanto questa persona scrive sette righe per poi cancellarne una quindici minuti dopo, e poi passa un'altra ora, durante la quale non succede nulla... Chi potrebbe sopportare di guardare questo genere di cose?

Sì, c'è il dramma sensuale delle immagini del cibo che mangia Sydney. Ma la sequenza non cerca di spingere il momento epifanico del “morso di cibo=ispirazione immediata” che otteniamo, ad esempio, in un film come Ratatouille. La faccia di Syd, mentre mangia, è stoica. Non sviene. Scrive e disegna sul suo taccuino in modo metodico. Nessuno scarabocchio appassionato. La sequenza è intervallata da riprese dall'alto di un piatto che si prepara lentamente e che, come capiamo, è un nuovo piatto che si evolve nella sua mente durante il giorno. Ancora meglio, non c'è alcuna “ricompensa” per il suo pensiero; quella notte, prova una versione del piatto nella sua mente, ed è terribile. E quel fallimento non fa altro che rendere questa rappresentazione della creatività molto più autentica. Gran parte di ciò che richiede la creazione artistica è un’introspezione non cinematografica e nessun profitto.